Если бы я была писателем - можно было бы сказать, что у меня творческий кризис. Мыслей - ноль.
Влачу серое существование в пыльном городе, хочу к себе на дачу. Анька позвонила сегодня и рассказывала, что так да как, теперь хочу еще больше. А ждать хрен знает сколько.
Хорошо хоть любимая соседушка приехала. Бузим в пустой квартире.
Гениально пишу, просто неа уровне питекантропа. Фу.
Хочу к мальчику. Люблю его. Облачать мысли в красивую оболочку не получается, зато получается как есть) Прям спешли фо Рысь)